Source photo: One Missed Call
Minuit sonne, l`heure
où les pions se bouffent entre eux et où les Chevaliers laminent les Reines
d`un aiLe ingénieux. Entre ses échecs et
ses illusions, un insomniaque recueille le bruissement furtif de la créature
face à lui; la bouche ouverte sur un cri silencieux, les yeux hantés; elle le
pointe d`un doigt tremblant.
« Moi » comprend l`insomniaque;
« Je suis elle; elle est moi ». Les miroirs ne montrent que ce que l`on veut vraiment y voir; les reflets ne
sont que les esquisses matérialisées de nos désirs ensevelis. La réalité elle,
ne se présente que sous son aspect matérialisé; aussi hideuse et cruelle
soit-elle. Les hommes la reconnaissent à l`aura nauséabonde qui comprime leur
cœur et qui réduit à néant leurs espoirs vainement nourri.
Le visage démasqué, l`homme tourmenté, tatoue
sur la blancheur d`une vierge ses cicatrices entremêlées. Il noircit maladivement
les feuilles alors que ses plaies en sont l`encrier et sa plume, la lame de ses regrets.